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Un estadounidense en la cola del funeral de la reina Isabel: por qué fui y qué encontré allí

LONDRES — No pude evitar pensar que debería haber llovido ayer, positivamente a cántaros, tal como lo había hecho en su coronación hace más de 69 años en junio de 1953. El cuadro de una procesión fúnebre empapada para la reina Isabel II habría hecho un sujetalibros adecuado para su reinado. Pero en cambio, los cielos sobre Londres eran de un gris majestuoso, el color de la piedra de Portland que reviste muchos de los edificios de la ciudad, con fragmentos de azul y un suave sol que a veces se asoma.

La serenidad también era el ambiente entre la multitud, y no solo ayer durante el cortejo fúnebre. He estado aquí durante los últimos seis días. El jueves 8 de septiembre, cuando el Palacio de Buckingham emitió el comunicado en el que señalaba que los médicos de la reina Isabel estaban preocupados por su salud, leí las hojas de té. Esta era la cifra de Palace: la versión moderna (aunque curiosamente más oblicua) de la declaración emitida por el médico de George V, Lord Dawson, en enero de 1936: “La vida del rey avanza pacíficamente hacia su final”. Reservé un hotel y luego un vuelo, decidido a estar aquí para dar testimonio.

Siempre había dicho que vendría. Desde la infancia, me ha fascinado la historia británica y quería rendir homenaje a la reina y marcar el paso de una era. Tras llegar el miércoles por la mañana y depositar mis maletas en el hotel, inmediatamente me sumé a la cola para asistir a su Descanso. Luego, con solo dos millas de largo, luego se extendería hasta Southwark Park, cinco millas y más de 20 horas de espera por el Támesis. Lo hice temprano, incluso antes de que la reina fuera trasladada del Palacio de Buckingham a Westminster Hall, e inmediatamente me dieron la bienvenida a una sección diversa en edad, género y etnia. Un contingente de cinco londinenses me adoptó, y en el transcurso de las ocho horas que tardamos en llegar al catafalco, charlamos sobre las tragedias duales de nuestras naciones de Donald Trump y Boris Johnson, lamentamos la reciente decisión de Dobbs, intercambiamos fragmentos de la historia inglesa. trivialidades, y pasó junto a un sonriente Nigel Farage, el ex activista del Brexit, como informó para GB News.

Dentro de Westminster Hall, bajo el techo medieval de madera donde cenó Ana Bolena en 1533 después de su coronación en la cercana Abadía de Westminster, hubo una silenciosa reverencia. Estaba quieto, a pesar de las dos filas de dolientes que desfilaban a ambos lados del catafalco. Encima del ataúd, la Corona del Estado Imperial, el orbe y el cetro brillaban y brillaban. Pero lo que más me ha quedado es la falda morada del catafalco, que parecía brillar bajo los focos, y el escalofrío de la historia que me escocía en los brazos. De vuelta afuera, grupos que habían estado charlando durante horas mantenían el silencio del Salón, arrullados en alguna cueva interior de contemplación. Finalmente, los nuestros resolvieron retirarse a un bar cercano junto al Támesis.

¿Qué hace que alguien haga cola durante ocho horas, o más de 20 horas, como escuché decir a alguien, para una persona que probablemente nunca conoció? Nos sentamos en el bar de la terraza durante tres horas compartiendo historias, y escuché cómo una de mis nuevas amigas estaba actuando como suplente de su anciana madre, que no podía soportar la cola. Otro habló de la necesidad de presentarse por la reina porque ella se había presentado por su país, incluso cuando era obvio que su salud estaba fallando.

Nosotros, los estadounidenses, no tenemos nada como esto, y a menudo pienso que somos menos por ello.

Me he encontrado con estas dimensiones duales del duelo, colectivo y personal, a lo largo de mi visita. El viernes, un querido amigo y yo vimos los tributos florales en Green Park, justo enfrente del Palacio de Buckingham. Allí, las tarjetas y las cartas hablaban de la reina Isabel en términos personales. Un tributo señaló cómo Gran Bretaña le había dado refugio al padre del escritor de la Alemania nazi. Otro recordó cómo la reina había “demostrado al mundo… que una mujer puede lograr cualquier cosa que se proponga”. Uno más habló de cómo la monarca había visitado el lecho de su madre y le tomó la mano mientras estaba en el hospital de Sierra Leona en 1961, y el consuelo que le había brindado la visita.

Mientras avanzábamos por el laberinto de los tributos, nos encontramos con una mujer del norte de Inglaterra. Su cuello estaba cubierto de collares de oro, al menos una docena de diferentes tamaños y longitudes, y mientras conversábamos con ella, quedó claro que las joyas no eran el único peso que llevaba. Desde la muerte de la reina, sabía que tenía que estar aquí, explicó. La reina Isabel había sido una constante en el país, pero también en la vida de esta mujer. Mientras observaba las interminables filas y montones de ramos de flores, tanto comprados en la tienda como de cosecha propia (rosas, claveles y girasoles, manojos de serbal y bayas de espino), tarjetas escritas y dibujadas a mano, banderas y corgis de peluche y osos Paddington, comenzó a darse cuenta de que su dolor también la impulsaba a hacer un balance personal. Pensó en su madre que, de haber estado viva, habría insistido en poner flores junto a su hija. “Es la continuidad, ¿no?” ella dijo. “Porque cuando [the queen] murió ella también se llevó con ella a todos los que perdí”.

Nosotros, los estadounidenses, no tenemos nada como esto, y a menudo pienso que somos menos por ello. Independientemente de lo que uno piense de la realeza o de la noción misma de monarquía, hay algo que decir sobre tener un símbolo nacional que pretende unir al país y brindar continuidad y estabilidad. La presidencia estadounidense, que se basa en el principio del ejecutivo dual, la combinación de jefe de Estado y jefe de gobierno, ha proporcionado —al menos hasta el intento de insurrección del 6 de enero de 2021— continuidad. Pero no siempre ha ofrecido estabilidad. ¿Cuánto más estable y menos ansioso podría haber parecido el estado de ánimo nacional si, durante la presidencia de Donald Trump, hubiera habido un jefe de estado separado para encarnar la firmeza y la constancia, alguien que pudiera crear un espacio para el diálogo respetuoso a través de la diferencia?

La noche anterior al funeral de la reina, justo antes de las 8 p. m. GMT, me senté en un pub de Bloomsbury con una pinta y un plato de pescado y papas fritas. Un típico pub inglés, era ruidoso y estridente, y los televisores estaban sintonizados con canales de deportes. El minuto de silencio nacional estaba programado para comenzar, y mientras miraba mi reloj me preguntaba qué pasaría, si se observaría el homenaje y cómo. Cuando faltaban dos minutos para la hora, mientras todos reían y hablaban, el propietario sintonizó un televisor en BBC One y apagó los demás. “¡Tranquilo!” gritó, en un estilo inglés cortés, por supuesto, solo unos segundos antes de que el presentador anunciara el momento del silencio. Toda la habitación quedó en silencio, inmóvil. La gente dejó de comer. Nadie tocó sus pintas. Algunos inclinaron la cabeza, mientras que otros miraron al Big Ben en la pantalla. Durante un minuto entero se mantuvo el silencio. Y cuando terminó, el pub estalló en aplausos.

Hay republicanos y críticos de la monarquía aquí en Gran Bretaña, y pueden ser muy elocuentes. Es una pregunta válida: si una monarquía hereditaria debería sobrevivir en esta era moderna mientras lidiamos con los legados del imperio y el colonialismo. Aún así, las encuestas realizadas a lo largo de décadas han demostrado consistentemente que aquí en Gran Bretaña, aquellos que apoyan el abandono de la monarquía constituyen una pequeña minoría, y durante estos días de duelo nacional, han estado, con pocas excepciones, mayormente en silencio en lugares públicos. Cualesquiera que sean sus creencias políticas, muchos de ellos creen que la reina merece honor por sus décadas de servicio y longevidad. Y tal vez ellos también se sientan en algún nivel un poco como la mujer en Green Park o la gente en la cola, que es bueno e incluso necesario tomarse un momento para reflexionar.

Ayer, mientras estaba parado cerca de la intersección de The Mall y Horse Guards, vi pasar el ataúd de Su difunta Majestad la Reina, tirado por un equipo de marineros. Vi al nuevo rey marchando por la calle a unos metros de distancia, su rostro sonrosado era una máscara de dolor y determinación. Mientras me acostaba anoche en Bloomsbury, no dejaba de recordar esas imágenes y otras: el sonido del centro de Londres quedándose en silencio durante dos minutos, cientos de miles de personas recitando el Padrenuestro; la cadencia constante e inquietante de los tambores apagados, el golpeteo de los cascos de los caballos en el pavimento. Pensé en mis compañeros en la multitud, la pareja que tomó el tren desde Midlands en la madrugada y el par de mujeres que empacaron paquetes adicionales de papas fritas para compartir con completos extraños.

No sé qué nos costará volver a un lugar de respeto mutuo y buena voluntad. Pero mientras he caminado por el laberinto de esta ciudad en estos días históricos de luto, he visto esas cualidades en exhibición en homenaje a ella, y cuando pasó junto a mí hoy, incliné la cabeza.

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