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Con el lanzamiento de la controvertida película de Andrew Dominik “Blonde”, una adaptación de la novela igualmente controvertida de Joyce Carol Oates que narra la vida de Marilyn Monroe, ha habido una protesta cultural apasionada contra lo que muchas personas ven como la reducción de Marilyn a la pura victimización. Nunca alguien que se avergüence de arrojar alegremente queroseno por todo el discurso y encender su fósforo, escritora-directora-cringe tweeter Lena Dunham escribió un ensayo para Vogue titulado “Lo que Marilyn Monroe significa para mí”. Como era de esperar, el ensayo trata más sobre lo que significa ser Lena Dunham a los 36 años, la edad que tenía Marilyn Monroe cuando murió (aunque Dunham se esfuerza por recordar a los lectores que, de hecho, tiene “36 años y medio”).

El único punto en común directo para ambas mujeres es la endometriosis severa: la enfermedad supuestamente contribuyó a las dificultades de Monroe para concebir y mantener un embarazo, y obligó a Dunham a someterse a una histerectomía para aliviar años de dolor debilitante. Uno podría imaginar que la infertilidad compartida inspiraría a la ruidosa y orgullosa feminista Dunham, cuya nueva adaptación cinematográfica de Amazon de “Catherine, Called Birdy” está recibiendo críticas rotundamente positivas por su inclinación al poder femenino, a recuperar a Monroe del estereotipo de la trágica estéril. mujer. Uno estaría equivocado. Dunham es asombrosamente cruel con la infertilidad de Monroe, y ofrece la mezquina afirmación de que, “sin su deseado bebé, Marilyn era solo otra estrella solitaria con algunos matrimonios rotos en su haber… y una gran cantidad de personas a las que pagó para que miraran”. por sus intereses, pero siguió tratándola como un recurso desechable”.

Asumiendo la responsabilidad de imaginar la angustia interna de Monroe como “la mujer más discutida en el mundo, tanto valorada como maldecida por su poder femenino” que “no… es capaz de hacer lo que creemos que las mujeres deberían hacer”, Dunham describe la infertilidad como un contribuyente en la decisión de la belleza condenada de “dar la vuelta, decir ‘A la mierda’ y volver a dormir”. Una imagen que yuxtapone con el lecho de muerte real de Monroe. Los escritos de Dunham sobre la infertilidad están envueltos en autocompasión que proyecta sobre los cuerpos de cualquier mujer que no puede tener un hijo biológico, como Marilyn, y como yo. Pero a diferencia de Marilyn Monroe, soy capaz de defenderme de la visión destructiva y esencialista de Dunham sobre la infertilidad y la autoestima.

Varios meses después de mi 39 cumpleaños, en una mañana de septiembre inesperadamente cálida pero todavía oscura como la tinta a principios de otoño, conté desde 10 en una mesa de operaciones y me desperté horas después sin mi útero. Ese día fue años en proceso: años divididos en días buenos y días malos, con los días malos, los días en los que una bomba submarina detonó en mis entrañas una y otra vez, convirtiéndose en todos los días. Después de que un brote particularmente aterrador se apoderó de mi cuerpo en las fauces con dientes de púas de una bestia feroz que había probado la carne y nunca me soltaría, me diagnosticaron endometriosis (más tarde, descubriría fibromas y pólipos).

Incapaz de superar los calambres que me obligaron a aprender la respiración de Lamaze y el sangrado abundante que me quitó la fuerza vital, opté por una histerectomía. Mientras investigaba el procedimiento, buscando lo que podría implicar mi recuperación y cómo sería mi vida una vez que mis cicatrices sanaran, encontré principalmente imágenes de mujeres canosas mirando pensativas mientras tomaban el té o consejos para esposos e hijos adultos que quieren ser solidarios durante “el cambio de vida”. La mayoría de mis amigos todavía eran lo suficientemente jóvenes como para convertirse en padres primerizos y tomaron la decisión de nunca unirse a ellos en la experiencia de ver cómo se hinchaba la barriga o sentir un aleteo dentro de mí, incluso si era la elección correcta, la única opción contra el aplastamiento. el dolor y la fatiga me hicieron sentir viejo y solo.

El ensayo de Dunham de 2018 fue una de las únicas historias de histerectomía de una mujer menor de 40 años. Incluso si puse los ojos en blanco ante las escenas más terribles, como los hombres en el set de la última temporada de “Girls” con respecto a ella, vestidos con la panza falsa de su personaje. , como una figura de vasija sagrada, busqué algún sentido de parentesco. Aunque nunca he encontrado a Dunham convincente como “la voz de una generación”, me relacioné con su desesperación por salir de ese uróboros de dolor de alambre de púas que el control de la natalidad, el yoga, la acupuntura y las hierbas no podían tocar: “Yo renuncié a más tratamiento. Renuncié a más dolor. Renuncié a más incertidumbre”.

A pesar de tener una plataforma para abordar todos los aspectos de la vida después de la cirugía, el resultado posterior a la histerectomía de Dunham trata con un sentimiento groseramente sensiblero sobre la infertilidad, lo que lo convierte en un crisol de quebrantamiento personal. En innumerables entrevistas e Instagram, incluida una sesión de desnudo simbólicamente tomada nueve meses después de la cirugía e incluso un largometraje llamado “Sharp Stick”, sobre una mujer joven después de una histerectomía temprana en la vida, Dunham relaciona su valor con el órgano que ha perdido. , escribiendo en Instagram que la infertilidad médica trajo “sentimientos de que me estaban quitando mi valor y mi propósito”. Incluso en su ensayo inicial de Vogue, observa al azar que “las mujeres están apegadas a sus úteros (para mí, una lealtad casi ciega y delirante, como la que tendría con un mal novio)”.

Uno se pregunta a quién, exactamente, se refiere Dunham con esta palabra monolítica, “mujeres”. Ciertamente, no las personas que publican en foros de Reddit y sitios como Hyster Sisters contando felizmente hasta los días “yeeterus” y celebrando con pasteles y galletas especiales para la histerectomía cubiertas con eslóganes como, “Adiós útero, me estabas calambreando el estilo”, “Suscripción mensual: cancelada”. “, y mi favorito personal, “hasta luego, ovulador”. Su ensayo “sobre” Monroe va aún más lejos al vestir el esencialismo de género con la tela de saco del dolor personal: “Perder tu fertilidad tiene una forma de forzar preguntas sobre tu condición de mujer: pasé dos buenos años preguntándome cuál era mi propósito… “

Estas palabras parecen más adecuadas para Ben “WAP suena como una condición médica” Shapiro o cualquier tradwife de TikTok que una estrella que construyó su marca como un avatar del feminismo millennial blanco artesanal e intelectualmente espumoso. Cuando las fuerzas fascistas de todo el gobierno y los medios se han vuelto, “¿Qué es una mujer?” en su alarmista pregunta “te pillé” del día, sosteniendo su supuesta respuesta como un cuchillo en la garganta de las personas transgénero, equiparar la feminidad con tener hijos no solo está mal, es profundamente peligroso.

Aunque nunca quise un hijo biológico con la misma intensidad que ella dice, ver una puerta cerrarse para siempre me hizo preguntarme qué hay al otro lado. Antes de la cirugía, mi desesperación por mantener un pensamiento en mi cabeza o dormir toda la noche superó cualquier preocupación sobre mi fertilidad. Solo unos meses después de la operación, cuando mis hormonas comenzaron a asentarse y comencé a recuperar fuerzas, busqué mi informe patológico. Las descripciones clínicas de trompas de Falopio tan cargadas de endometriosis que se deformaron sobre sí mismas, un útero atascado con fibromas y pólipos tan grandes que tuvieron que ser despegados de mi vejiga me abrumaron.

En el teléfono con un amigo, lloré. Quizá ni siquiera la histerectomía me había dejado infértil; mi cuerpo había hecho su elección por mí mucho antes de esa mañana en la que conté desde 10. Cualesquiera fantasías que pudiera haber albergado acerca de ser liberado de mi soltería declarada, completa con un bebé “avanzado en la vida”, ya se habían ido antes de que pudiera reconocerlas por completo. Mi infertilidad es como una vieja herida que me molesta en los días de lluvia; un dolor persistente que me hace tener más cuidado conmigo mismo, evitando las publicaciones de Instagram de ciertos amigos o evitando la sección de ropa para bebés de Target. A veces, algo duro golpea un punto sensible, y un anuncio de podcast con un niño pequeño hablando felizmente con su madre me hace llorar. Puedo salir de estos momentos magullado, pero no estoy roto.

El camino de mi vida es mucho más amplio que el camino no tomado. Mi propósito me llegó después de la cirugía y la infertilidad médica completa; sin el brillo constante del dolor, soy un amigo más presente. Yo nado. Me siento a ver películas largas, sin viajes angustiados al baño. Recojo viejos pasatiempos. Todos los días de recuperación, incluso los días difíciles, siento un clic brillante detrás de mis ojos. Ese brillo es mi valor: la luz de la posibilidad que llena el espacio donde había estado la estrella oscura de mi útero.

Dunham tiene derecho a su dolor, pero no a una gran tesis unificada sobre la infertilidad. En su reciente ensayo de Vogue, lamenta la infertilidad como “una humillación más antigua que cualquiera que haya conocido”, un giro de frase que simultáneamente no significa nada mientras se retrata a sí misma, a Marilyn y a mí, cualquiera que nunca tendrá un bebé, como pequeños más que víctima de alguna broma cósmica. Al igual que Dunham, elegí liberarme del dolor aniquilador, incluso si esa libertad vino con la incapacidad absoluta de tener un hijo. Pero mi valor y propósito no me fueron arrebatados por las manos de un cirujano. Tampoco mi feminidad.

No soy descartable, ni humillado. Hay un propósito y un potencial latiendo en mis venas en este momento, y es más importante que lo que pudo o no pudo haber crecido dentro de mí.