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KRYVYI RIH, Ucrania (AP) — Las tumbas se cavan por la mañana. Cuatro parcelas, cada una de dos metros de profundidad en la sección de un cementerio en una ciudad del centro de Ucrania dedicada a los soldados caídos de la nación.

El día comienza para Oleh Itsenko, de 29 años, y Andrii Kuznetsov, de 23, poco después del amanecer, cuando los dos excavadores se presentan para el arduo trabajo. Un día en sus vidas cuenta la historia de los crecientes muertos en la guerra de Ucrania. No estarán terminados hasta el atardecer.

Con un tractor equipado con una barrena de tierra perforaron el suelo. Armados con palas, van tallando rectángulos perfectos con precisión, el lugar de descanso final para los soldados del país muertos en feroces batallas en el frente oriental de Ucrania.

Hoy habrá cuatro funerales en el cementerio principal de Kryvyi Rih, una ciudad minera de hierro a 400 kilómetros (250 millas) de la capital, Kiev.

“Es difícil”, dice Itsenko, un ex trabajador metalúrgico. “Pero alguien tiene que hacerlo”.

En Ucrania, incluso el asunto de la muerte se ha convertido en una rutina, ya que se realizan funerales para los soldados en todo el país casi todos los días, a veces varias veces al día. El número de muertos de la guerra se mantiene en un secreto celosamente guardado por funcionarios gubernamentales y militares, pero se puede medir de otras maneras: a través de las largas horas de trabajo de los dos jóvenes, el ritmo repetitivo de palas y azadas removiendo la tierra, las procesiones diarias de dolientes llorones.

Los funcionarios occidentales estiman que ha habido al menos 100.000 soldados ucranianos muertos o heridos desde que comenzó la invasión a gran escala de Rusia el año pasado. Las estimaciones de los muertos y heridos de guerra de Moscú son el doble, ya que los oficiales militares ucranianos informan que Rusia está utilizando tácticas de olas para agotar los recursos y mermar su moral.

Muchos soldados han muerto luchando en Bajmut, en lo que se ha convertido en la batalla más larga de la guerra y entre las más mortíferas. Las fuerzas ucranianas en la ciudad están rodeadas desde tres direcciones por invasores rusos que avanzan y están decididas a aferrarse a la ciudad para privar a Moscú de cualquier victoria territorial. En el proceso han muerto muchos militares ucranianos.

A las 11 am, cuando llega el primer ataúd, los dos hombres se reclinan, exhaustos, bajo el sol de la mañana. Con las palas a un lado, miran desde debajo de las gorras de béisbol mientras se desarrolla la escena familiar, ahora una rutina.

La familia de Andrii Vorobiov, de 51 años, llora al entrar al recinto. Docenas más de dolientes llegan en autobuses. Los compañeros de servicio del difunto lloran mientras el ataúd, envuelto en el amarillo y azul de la bandera nacional, se coloca sobre la grava. Vorobiov murió en un ataque con bomba aérea en Bakmut, dejando tres hijos.

Cuando el sacerdote termina de recitar los ritos funerarios, la esposa de Vorobiov echa las manos sobre el ataúd y llora. Su hija sostiene sus medallas, ganadas por actos de valentía en el campo de batalla.

“No te volveré a ver”, grita. No vendrás a desayunar. ¡No puedo soportarlo!

Entre lágrimas y gritos, Itsenko y Kuznetsov esperan que se arroje el último puñado de tierra sobre el ataúd bajado. Entonces pueden comenzar el trabajo de llenar la tumba de Vorobiov.

La efusión de dolor es normal, dijo Kuznetsov. No se ve afectado la mayor parte del tiempo porque son extraños.

Pero una vez, se le pidió que ayudara a llevar el ataúd porque no había suficientes portadores del féretro. No pudo contener su angustia en medio de esa multitud.

Ni siquiera conocía al tipo, reflexionó.

Kuznetsov nunca imaginó que sería sepulturero. Tiene un título universitario en Tecnología. Una buena carrera, le dijeron sus profesores.

“Si es tan bueno, ¿por qué estoy haciendo esto?” preguntó, jadeando mientras echaba tierra a la tumba de Vorobiov.

No había trabajo y necesitaba el dinero, dijo finalmente.

Itsenko perdió su trabajo cuando estalló la guerra y se enteró de que el cementerio local necesitaba excavadores. Sin ninguna opción, no necesitaba pensarlo dos veces.

Son las 13:30 horas. Mientras los dos jóvenes aún trabajan para llenar la primera tumba, comienza otro funeral.

La familia de Andrii Romanenko, de 31 años, levanta una carpa para proteger el ataúd del sol de la tarde. El sacerdote lee los ritos y los lamentos comienzan de nuevo.

Romanenko murió cuando fue alcanzado por un mortero que defendía la ciudad de Bakhmut. Un compañero de servicio, Valery, dice que habían servido juntos en Zaporizhzhia y Donetsk, pero se separaron en diciembre.

“Se fue demasiado pronto”, dice Valery, suspirando profundamente. Habla con la condición de que no se dé a conocer su apellido, citando protocolos militares ucranianos para soldados activos.

Mientras los dolientes dan su último adiós y arrojan tierra a la tumba de Romanenko, Itsenko y Kuznetsov aún no han terminado de llenar la primera.

“Tengo que darme prisa”, dice Itsenko, secándose el sudor de la frente.

Habrá dos funerales más en la próxima hora. Y mañana, habrá otros tres funerales. Ninguno de los dos puede darse el lujo de detenerse.

“Lo que estamos haciendo es por el bien común”, dice Itsenko. “Nuestros héroes merecen un lugar de descanso adecuado”.

Pero él, el único sostén de su familia, no querría luchar junto a ellos.

“Es mejor aquí”, dice, palmeando la tumba de Vorobiov con su pala. Kuznetsov hunde la cruz en la tierra, el último paso antes de que se coloquen las flores.

Uno hecho, faltan tres más.

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