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Acción de gracias con el enemigo

En noviembre de su tercer año en la escuela secundaria, mi hija trajo a casa a su primer novio para conocernos.

En la puerta estaba parado un hombre joven con cabello corto color trigo y una cara redonda, y sin tatuajes ni piercings visibles. Mi esposo lo saludó con la línea que había estado practicando: “Pasa, solo estaba limpiando mi escopeta”.

Para su crédito, el novio mantuvo la calma.

“Es un adulto mayor, su familia es de Nicaragua”, dijo mi hija, ansiosa por terminar con la logística. Ella mencionó que él era la segunda generación de su familia nacida en los EE. UU.

“¿Todavía tienes familia allí?” Yo pregunté.

“Sí, pero muchos de mis parientes vinieron aquí antes de que yo naciera”, dijo.

“¿Por qué se fueron?” Pregunté, tratando de parecer casual mientras husmeaba en busca de información.

“Bueno, mi familia es de Alemania. Y luego se fueron a Nicaragua. No creo que planearan quedarse allí permanentemente”, dijo. Mi vaso de agua se deslizó entre mis dedos sudorosos y se estrelló contra el suelo.

Nacionales alemanes se habían asentado en Nicaragua desde el siglo XIX cuando el gobierno ofreció tierras de cultivo en el norte del país, donde comenzaron a cultivar café. Durante la Segunda Guerra Mundial, cuando el presidente de Nicaragua se puso del lado de los aliados Francia y el Reino Unido y declaró la guerra a Alemania en 1941, muchos germano-nicaragüenses fueron encarcelados, algunos en centros de detención en los EE. UU. El novio no dijo cuándo se mudó su familia. , y Nicaragua no era un refugio muy conocido para los criminales de guerra como algunos otros países latinoamericanos. Pero eso no impidió que mi mente fuera allí: después de la guerra, pudo haber sido el hogar de algunos simpatizantes nazis. Y tenía miedo de que mi hija, la nieta de los sobrevivientes del Holocausto, que fue a la escuela hebrea y tuvo un bat mitzvah, estuviera saliendo con uno de sus descendientes.

Unos días después, la madre del novio nos llamó para invitarnos al Día de Acción de Gracias, la festividad que celebra la gracia y la gratitud.

“Oh, por supuesto, nos encantaría”, tartamudeé.

Entramos en una sala familiar repleta de al menos dos docenas de personas de aspecto nórdico. Mi esposo Ralph y nuestra hija, ambos rubios y rubios, encajaban bien. Mi cabello castaño y rizado y mi rostro anguloso me convertían definitivamente en un caso atípico.

El aroma familiar del Día de Acción de Gracias que flotaba en la habitación debería haber sido reconfortante en un mar de extraños germánicos. Pero además del pavo y la salsa, detecté un indicio de que algo se estaba quemando.

En cuestión de minutos, la madre del novio nos presentó a la familia. Las tías felicitaron a mi hija, lo que casi me tranquilizó, como un abrazo grupal al lado de un crematorio.

Tal vez estaba exagerando, pensé, demasiado rápido para hacer suposiciones. Quizás el novio no era descendiente de nazis. Tal vez no creían que los judíos bebieran la sangre de niños cristianos. Pero aun así, no pude evitar preguntarme si éramos los primeros judíos en unirnos a esta familia para una comida festiva.

Ralph y yo nos sentamos en la sala de estar y se nos unió el patriarca. El novio, buscando facilitar una conversación, le dijo a su abuelo que Ralph y yo éramos pilotos. Sus ojos se abrieron y apareció una sonrisa. Mientras los adolescentes se alejaban, hablamos de aviación.

“Construí aviones”, dijo el patriarca, su acento alemán todavía fuerte, con un sonido de “v” en lugar de una “w” y palabras empujadas hasta la parte superior de su boca. “Antes de irme de Alemania, trabajé en la construcción de bombarderos”.

Ralph y yo nos sentamos más erguidos, nuestras antenas internas vibrando.

“Luego, vine a los Estados Unidos y conseguí un trabajo diseñando aviones”, continuó, nombrando el notable programa de ingeniería para el que trabajaba.

Tragué saliva, se me oprimió el pecho y luego miré a Ralph, extasiado al escuchar los detalles del famoso ingeniero aeronáutico estadounidense con el que trabajaba el abuelo. Ralph hizo todas las preguntas sobre aviación que quiso saber desde niño, mientras yo imaginaba cada atrocidad cometida en nombre del Führer.

Para ser claros, nunca dijo que había sido uno de los científicos e ingenieros alemanes traídos a los EE. UU. después de la guerra para usar sus habilidades contra nuestros nuevos enemigos en la Guerra Fría. Aún así, me sorprendió que mi hija eligiera salir con el nieto de un constructor de bombarderos nazi.

La cena fue estilo buffet. Ralph y yo tomamos nuestros platos y entramos a la cocina donde el pavo, la salsa, el relleno, los arándanos y las verduras estaban cuidadosamente dispuestos en filas perfectas. Con nuestros platos apilados, regresamos a los mismos lugares donde habíamos estado conversando sobre aviones solo unos momentos antes. Mientras mordisqueaba, mi imaginación se descontrolaba con el abuelo protagonizando cada historia. Me sentía sudoroso a pesar de que era noviembre y me había quitado la chaqueta.

¿Había alguna manera de preguntar casualmente, “Entonces, fueron ¿Eres miembro del partido nazi?” O, “¿Disfrutaste haciendo bombarderos para matar soldados estadounidenses?” Y “¿Dónde estabas en la Kristallnacht?” Mi cabeza latía con fuerza mientras las preguntas rebotaban en mi cerebro. que uno de ellos no se escaparía. Si me colaba en la parte trasera de la casa, ¿encontraría una habitación secreta con recuerdos nazis? ¿Un hangar que contuviera un Messerschmitt?

“¿Te gustaría una copa de vino?” preguntó nuestra anfitriona, llevándome de vuelta al presente.

“No, gracias”, respondí, con mi sonrisa más asimilada. Necesitaba mantenerme alerta.

Cuando la madre de Ralph era una adolescente, soportó que la encarcelaran en un campo de concentración, que un soldado alemán le sacara los dientes a patadas y que las SS mataran a golpes a sus abuelos. Se quedaría en la cama con pesadillas por el resto de su vida. El padre de Ralph saltó de un tren camino a una muerte segura en Auschwitz. Su abuelo fue asesinado por los nazis. Su primo fue fusilado en Terezín. Innumerables otros parientes simplemente desaparecieron.

Sobrevivimos a la noche. Eran un grupo agradable, haciendo todo lo posible para que nos sintiéramos bienvenidos. Pero no podía ir más allá de la idea de que los pecados del padre se transmitían.

Años más tarde, íbamos conduciendo hacia algún lugar cuando mi hija señaló la ventanilla del coche y dijo: “Creo que mi novio de la secundaria vivía en esta calle”.

“¿Te refieres al Día de Acción de Gracias Nazi?” Yo pregunté.

“¿De qué estás hablando?” ella dijo.

“El abuelo construyó aviones de combate nazis”, dije, perdiendo la paciencia. “¡Pensamos que eran nazis!”

“¿Por qué no me dijiste?” exigió.

“¿No sabías?” Yo pregunté.

“¡Debiste decírmelo!”

La Ley de nacionalidad austriaca se modificó recientemente para extender la ciudadanía a los descendientes de las víctimas de la persecución nazi. Mi marido era elegible a través de su madre austriaca. Al principio, se negó a aplicar. Escuchar el idioma alemán le dio escalofríos. Pero cuando los documentos de ciudadanía austriaca llegaron, no podíamos esperar para visitar Austria, orgullosos y fuertes, prueba de que podíamos perseverar en los peores momentos. Tal vez nunca lo olvidaríamos. Pero pudimos sanar y seguir adelante. Sería como ese Día de Acción de Gracias, con unos cuantos millones de personas más.

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